Somnambule dans Istanbul

« Enfant, j’étais parfois somnambule et me levais en pleine nuit pour faire
quelques pas, dans un état second. Le somnambule a peur de lui-même, voilà ce
dont je me souviens. Il est seul, parmi les hommes, à vivre par moments à son
insu. Peut-être est-ce cela, l’enfer, ou l’une de ses filiales : s’éveiller
avec le souvenir trouble d’actes qu’on n’avait pas l’intention de commettre.
Reprendre contact avec soi-même dans un taxi, avec, au compteur, des
kilomètres dont on ne peut répondre. Peut-être est-ce tout simplement la
définition de la vie : un long parcours dans Istanbul dont, le lendemain, on
ne garde aucune trace. »

Qu’est-ce qui définit une identité ? Des lieux ? Une langue ? Ou plutôt une
époque, avec ses ciels de traîne et ses tonalités bien à elle ? Partant d’une
tentative d’explication, Éric Faye nous emmène sous des latitudes boréales, du
Groenland à la Sibérie, en Europe centrale et sur les lieux d’Hitchcock en
Californie, quand ce n’est pas dans les rues d’Istanbul, à la poursuite
somnambulique d’un « sultan rouge » déchu, celui-là même qui avait permis
l’ouverture du mur de Berlin, dont il est aussi question ici. De l’Allemagne à
Nagasaki, de Hiroshima à Okinawa, le passé hypnotise celui qui passe, comme si
l’identité, au fond, n’était rien d’autre qu’un peu de temps porté sur les
épaules.