Alger, mère capitale

Ce livre, j’avais hâte d’en reprendre la lecture interrompue la veille, car l’Algérie m’a rappelé des souvenirs personnels magnifiques au bled, en Tunisie, avec la famille de mon premier mari, dans les années fin 80 et début 90.
Les descriptions m’ont transportée dans un univers « imaginoréel », où je me suis sentie bien. Cependant, la narration « douce », parfois brutale ramènent à une histoire proche, celle d’une guerre pour l’indépendance algérienne, celle de la pauvreté. Des faits graves, tristes, présentés avec une simplicité infinie. Une autobiographie sans photos inutiles, les mots à eux seuls sont un album photos. Des souvenirs qui s’expriment dans un décor parfois romanesque, plein de fraîcheur, indiquant cependant une grande nostalgie, voire une tristesse, mais jamais d’amertume.
J’ai été frustrée d’arriver à la fin de la lecture, car il y avait bien une fin, un arrêt brutal, que je n’avais pas vraiment envie de voir arriver, un peu comme une drogue. Fraîcheur, naïveté consciente, tendresse, amour, tristesse, imagination, fantaisie, ingrédients majeurs de ce livre.
Nicole, traqueuse de littérature forte.